L’enfant dormait par terre, juste derrière la grille à la manière d’une grenouille, les membres bien repliés sous son corps frêle, une joue appuyée contre le sol, le derrière légèrement levé en l’air. Il devait avoir cinq ou six ans.

Je me suis penchée pour sentir son souffle. Je trouvais sa respiration forte et bruyante. La ville était calme. La pâtisserie d’en face n’était pas encore ouverte…

Un couple reçoit mystérieusement un enfant, sorte de démon qui renverse toutes les valeurs habituelles de la famille et de la vie bourgeoise. Dans ce curieux apologue, Ying Chen fait le procès du sentimentalisme et des conventions sociales, mais pour exprimer paradoxalement l’amour et aborder des aspects essentiels de la littérature.

Comment voyager dans le delta du Mékong sans être Duras ? Comment se faire des copines qui aiment Poutine ? Comment se débarrasser d’un Indien plus collant qu’un naan au fromage ? Comment camper dans le Connemara quand on a une cystite ?

C’est à ces questions existentielles – que se pose toute voyageuse en solitaire – et à bien d’autres encore, que ce livre répond avec mordant et autodérision. Un guide hors des sentiers battus, riche en anecdotes croustillantes, qui sera utile aux petites, blondes et aventureuses, ainsi qu’à toutes les globe-trotteuses et à ceux qui ne peuvent s’empêcher de dire : « Vous voyagez … toute seule !? »

« Courir, dérouler. Ne plus être qu’une mécanique. Pour tenir jusqu’au bout. Dérouler ! Chez moi, ils ne m’appellent même plus Valérie, mais « la Gazelle » ! J’aime bien. »

Valérie, 17 ans, participe au marathon de Buenos Aires. La jeune fille a du mal à faire le vide pour se concentrer sur sa course. Au gré des kilomètres engloutis, elle repasse dans sa tête le film mouvementé de ses dernières années.